tag:blogger.com,1999:blog-38905039251229439462024-03-13T03:35:19.297+00:00Abbatoir Blues"I went to bed last night and my moral code got jammed"Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.comBlogger749125tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-59111625820905878642018-05-15T16:18:00.002+01:002018-05-15T16:18:54.154+01:00E, ainda assim, não os viEx-namorados:<br />
<br />
Um preparou-me uma surpresa no restaurante "A Derrapagem".<br />
E houve um outro que me levou para uma noite romântica no "Hotel Terminal".<br />
<br />
Sweet Jesus. Os sinais estavam todos lá.Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-91175888623879051582018-05-15T16:12:00.002+01:002018-05-15T16:20:08.608+01:00Hitting the big four-ohDemitir-me e mudar de trabalho? Feito.<br />
Começar a estudar para montar um segundo negócio? Feito. <br />
Mudar de casa e de cidade? Feito.<br />
Terminar uma relação importante*? Feito.<br />
Conhecer-me melhor e tentar ser um pessoa mais agradável(zinha)? Working on it.<br />
<br />
Auto-palmadinha nas costas. You go, girl.<br />
<br />
<br />
*E não, não me lixem, nem todas são.Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-47989657739887890652015-07-30T22:47:00.000+01:002015-07-30T22:49:05.840+01:00Acrescentem isto à história dos pés grandes-pila pequena <br />
Têm um bom gosto incrível e apurado sentido estético? - Falta-lhes pragmatismo.<br />
São cavalheiros, abrem a porta, oferecem o jantar? - A cama não é o lado forte.<br />
Aparentam fragilidade, são sensíveis e emocionam-se com histórias sobre passarinhos feridos? - Namorada é sinónimo de psicoterapeuta. <br />
Andam na casa dos 50? - Fazem sons estranhos quando se estão a vir. Relinchos e falta de ar são os mais comuns. True story.Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-11418437453337649532015-07-30T22:26:00.002+01:002015-07-30T22:26:21.001+01:00Apenas um destes factos é aquele que me motiva a voltar a escrever aquiOs dias de Verão são demasiado longos e há tipos a correrem na Marginal em tronco nu.<br />
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-75350545688475009932013-02-24T19:12:00.000+00:002013-02-24T19:13:34.579+00:00<div style="text-align: justify;">
(...) há pessoas que nos fazem rir, mesmo que não o queiram, conseguem-no sobretudo porque nos dão satisfação com a sua presença, e isso nos basta para soltar a gargalhada com muito pouco (...) Um com o outro pareciam ser dessas pessoas; e embora os visse casados, nunca neles surpreendi um gesto adocicado nem afectado, nem sequer estudado, como os de alguns casais que têm anos de convívio, e fazem gala em mostrar como permanecem apaixonados (...) Era antes como se quisessem tornar-se simpáticos e agradar um ao outro antes de um possível galanteio; ou como se tanto apreço e afecto tivessem um pelo outro desde antes do seu casamento (...) que em qualquer caso se teriam escolhido espontaneamente - não por dever conjugal, nem por comodidade, nem por hábito, nem sequer por lealdade - como companheiro ou acompanhante, amigo, interlocutor ou cúmplice, na certeza de que, acontecesse o que acontecesse ou surgisse, ou que houvesse para contar ou escutar, sempre seria menos interessante ou divertido com um terceiro. Sem ela no caso dele, sem ele no caso dela. Havia camaradagem, e sobretudo convicção.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Javier Marías, <i>Os Enamoramentos</i>, Alfaguara, pp.16-17</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-34056471455583393842013-02-24T18:43:00.002+00:002013-02-24T20:42:35.021+00:00<div style="text-align: justify;">
Engraçado estar aqui na cama a pensar criar um novo blog quando este está pelas ruas da amargura.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ando entre o doente e o cansada, mas na maior parte das vezes cago um bocado no assunto. Empurro os dias com a barriga, acordo, tomo banho, trabalho que nem uma moura, tomo uns analgésicos pras costas, venho pra casa. Às vezes vou beber um copo sozinha num sítio decorado com âncoras e nós de marinheiro onde servem o gin em copos horrendos, noutras desligo os telefones e espero que ninguém se lembre que eu existo. Continuo a estar lá para os amigos, é um consolo e uma compensação como outros quaisquer, pelo facto de ter ficado preguiçosa para uma série de coisas: arrumar a casa, cozinhar, encher chouriços em conversas, falar ao telefone, aturar dramas familiares. Ou decidir que rumo quero dar à vidinha. Tenho as garrafas da passagem de ano ainda por deixar no vidrão, tenho uma prateleira de livros por arranjar há um ano e uma to-do list em branco. Tudo o que me apetece é ler, dormir e que falem comigo baixinho. E uns abraços, vá. Os do meu irmão costumam saber-me bem. A vida sentimental anda animadíssima, algures entre um tipo que queria viver comigo passados dois meses e outro que toca guitarra e que tem problemas com a ventax do apartamento ao lado. Dei por mim na cama a saber-lhe de todos os pormenores: não dormiu meses com o barulho e não conseguia dizer nada à vizinha porque a ouvia a chorar por causa do divórcio. Eram 5 da manhã e a essa hora as histórias dos outros parecem aquelas mandalas hipnóticas, caleidoscópios em turbilhão na nossa cabeça.<br />
A última coisa que me animou foi a possibilidade de escrever uma BD com uns amigos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Eu estou bem, obrigada.</div>
<br />Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-87555067350043163032012-11-28T15:02:00.003+00:002012-11-28T15:07:03.187+00:00Quando é que voltas ao burgo?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7Nz0bV15JoZGcCEXwTWw1InfJLNzC9pTKl6mXu4IC-dD1e0YEXfArKztM1jkJ8lvPkQ1DZ_292EWWqoGHFBzqsCxB09zMLM9ZbFXUOhIvlVUT6J-738WHXtgN6e4EB5xHeJYz3hzehHcn/s1600/dan.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7Nz0bV15JoZGcCEXwTWw1InfJLNzC9pTKl6mXu4IC-dD1e0YEXfArKztM1jkJ8lvPkQ1DZ_292EWWqoGHFBzqsCxB09zMLM9ZbFXUOhIvlVUT6J-738WHXtgN6e4EB5xHeJYz3hzehHcn/s400/dan.jpg" width="353" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dan, a malta que trata do som do Atlântico não percebe um boi de concertos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Dan, eu se pudesse metia-me mais tu num carro e fazíamos uma viagem pla Route 66 fora, tu ali ao meu ladinho a cantar a <a href="http://www.youtube.com/watch?v=VAIy6jBOgSU" target="_blank">Ten Cent Pistol</a> todo contente e assim.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dan, fazes-me sentir uma miúda de 16 anos que gosta de bandas de garagem.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Dan, és o maior. (E o Patrick também não está mal, não senhor).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-88002724920191547862012-11-27T11:49:00.001+00:002012-11-27T11:55:19.815+00:00Pois, tá bem<div style="text-align: justify;">
EstimularSinergiasTrabalharEmRedeSerProactivoColaborarIrÀDobraUsufruirDaFlexibilidadeDeHorárioTerMaisIdeiasPuxarPelaCriatividadeUsarOEspíritoEmpreendedorInovarFazerMaisComMenosVestirACamisolaPensarForaDaCaixaInteragirAbraçarNovosProjectosDarFeedbackPositivoSerRápidoNasRespostas.</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-21083851549052884392012-11-26T11:55:00.003+00:002012-11-26T11:57:00.814+00:00Uma coisa de cada vez<div style="text-align: justify;">
Passaram três anos. A mim pareceram-me trinta, na verdade. Seja como for, só ontem me apercebi de que atingi por fim aquele nível de conforto de estar bem comigo mesma, de apreciar muito a minha companhia e de não ter vergonha de o assumir perante os outros. É incrível a quantidade de macaquinhos no sótão e barreiras mentais que a gente cria, não é? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
É.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Não conseguia ir ao super fazer compras só para mim. Epá não dava. Achava que ia ser topada no momento em que pusesse as minhas poucas coisas no tapete e assim comprava a dobrar, como se tivesse uma família grande em casa, papas de bebé e tudo.</div>
<div style="text-align: justify;">
O senhor da peixaria perguntou-me <i>Então é só uma douradinha?</i> E eu respondi <i>Sim, é porque é só para mim. </i>E ri-me feita parva da naturalidade com que aquilo me saiu.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Agora falta-me aprender a dormir com uma almofada na cabeceira em vez de duas.</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-42566948395057558972012-11-26T11:41:00.000+00:002012-11-26T12:23:33.166+00:00Dá um trabalho do caraças, ok?<div style="text-align: justify;">
Aqueles dias gloriosos na vida de uma mulher em que cabelo, depilação, mãos e pés estão em dia. As meninas que me lêem (plas minhas contas são três: a Lia, a Alexandra e a Early. Quatro com a Xuxi!) sabem do que falo.</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-13685765921813587602012-11-16T16:31:00.000+00:002012-11-16T16:31:00.221+00:00Decisions, decisions<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh6t966iIa820NtwM9nP4cfnR4K-f8pUAS4eU1nAOWndQDhdlbmOj-t5OsMAtALRYgIbU9yfGebJX-sqVoMzUZMAErrcbJjBLtd_ic-FYTR1tFaaNquKEAmyempULCFUh41Wwc4_NFsTug/s1600/15112012189.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh6t966iIa820NtwM9nP4cfnR4K-f8pUAS4eU1nAOWndQDhdlbmOj-t5OsMAtALRYgIbU9yfGebJX-sqVoMzUZMAErrcbJjBLtd_ic-FYTR1tFaaNquKEAmyempULCFUh41Wwc4_NFsTug/s400/15112012189.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
O drama de ontem à noite: estas</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIonsc9Gn70skHyEW0OtwTpH9f5EsazZh5tXaoeOB1X3S6ahcMhzwKo5zcxodRVH35i7dIk84vHNkFN91M1EURWljpBIfi3r5Ho9X1xGXVrlfxnV3nwcqnApKK7uE6TplXxVO81rTkeeK7/s1600/15112012188.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIonsc9Gn70skHyEW0OtwTpH9f5EsazZh5tXaoeOB1X3S6ahcMhzwKo5zcxodRVH35i7dIk84vHNkFN91M1EURWljpBIfi3r5Ho9X1xGXVrlfxnV3nwcqnApKK7uE6TplXxVO81rTkeeK7/s400/15112012188.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
ou estas?</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-83932156201757616002012-11-16T15:59:00.001+00:002012-11-16T16:07:52.911+00:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7fD5C6cxhDSFJuVX8i7dR-mp7DM1CUIq9j30bb4J1JsbFWumQqLvt2GBX0VS4yURvUSSmyKi0ekjIth_yvEkfervyZQmDaYRfCjCpAlqtQYl22HFF8BXuoftTh3blfXo6Y49DOC8G2xLf/s1600/Picture+7.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7fD5C6cxhDSFJuVX8i7dR-mp7DM1CUIq9j30bb4J1JsbFWumQqLvt2GBX0VS4yURvUSSmyKi0ekjIth_yvEkfervyZQmDaYRfCjCpAlqtQYl22HFF8BXuoftTh3blfXo6Y49DOC8G2xLf/s400/Picture+7.png" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Querido leitor que me acompanha desde as 09h30 da matina (hora a que eu ainda estrebuchava no duche, com a boca a saber a papel, derivado das ginjinhas que ontem bebi): gosto muito de tê-lo por cá - vai um canapé ou assim? Uma mantinha?</div>
<div style="text-align: justify;">
A sério, eu não tenho assim tanta coisa para contar. Ainda por cima hoje estou com TPM e continuo, apesar do trifene, a ter vontade de atropelar pessoas com bulldozers. Sim, plural. E é uma merda, sabe? As hormonas ficam completamente wild, como aqueles toiros mecânicos: a gente monta-as e dali a uns segundos tamos a ser tossidas dali pra fora. A TPM não se controla, controla-nos. Imagine o leitor que a TPM é como levar um pontapé nos tintins, daqueles que arrepanham tudo lá por dentro até à alma. Agora pegue nessa sensação e multiplique-a por vários dias a fio, sem que nada possa fazer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Tão agradável.<br />
<br />
Agora vou ali comer. Ou dormir. Ou chorar. Se calhar rir. Talvez pedir colo e mimos. Apetece-me tudo ao mesmo tempo.</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-86027399111236250412012-11-15T15:48:00.002+00:002012-11-15T15:48:49.326+00:00Planos para o fim-de-semana?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEyfv1O5n57HwHglAGrCdP-g5MckML_z2uNKaod3yR0_H-TJnoEeTQutd-d8HkSydTq3MLk5HBvI3fcyZwxVsXOdY43KGBgCDQ7KaYeqeT5bx9r4maz0lLNf4NFfVsw0KqWMLx6pEITgt4/s1600/Picture+2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="107" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEyfv1O5n57HwHglAGrCdP-g5MckML_z2uNKaod3yR0_H-TJnoEeTQutd-d8HkSydTq3MLk5HBvI3fcyZwxVsXOdY43KGBgCDQ7KaYeqeT5bx9r4maz0lLNf4NFfVsw0KqWMLx6pEITgt4/s400/Picture+2.png" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pronto. Resolvido. É mesmo isto.</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-38330554435332440752012-11-13T11:20:00.001+00:002012-11-13T11:20:19.933+00:00E o de hoje<div style="text-align: justify;">
Comprei um tubarão e meti-o num aquário portátil. De plástico. Ao brincar com o bicho, a barbatana começou a furar aquilo e ficou cravada na minha mão.</div>
<div style="text-align: justify;">
Acordei a achar que tinha de ir às urgências. (E a julgar pelos sonhos tenho mesmo. Mas às psiquiátricas).</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-89677225421242154482012-11-13T11:16:00.002+00:002012-11-13T11:16:14.625+00:00O sonho de ontem<div style="text-align: justify;">
A pandilha de amigos do costume, num pomar verde e enorme, cheio de sauditas mortos, enrolados em lençóis brancos.</div>
<div style="text-align: justify;">
O objectivo: arrastar os gajos pro lado para podermos continuar a fugir.</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-42862525279468157362012-11-10T19:43:00.003+00:002012-11-10T19:48:31.675+00:00And having a drink<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9kwa6qcr2lYMTuzcV-YnEcJJoNGce0GXNeVddzAa6N55OYwMP7X7PAXGEpOFI4JlIIGlyvWzj6xNXXtH64uPACdjEfwXbYjcRF4p7h63T84pP9iThAtv0B1UPk6pnz1LVZqY2z1m3OdCu/s1600/68073_4584720372777_640202582_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9kwa6qcr2lYMTuzcV-YnEcJJoNGce0GXNeVddzAa6N55OYwMP7X7PAXGEpOFI4JlIIGlyvWzj6xNXXtH64uPACdjEfwXbYjcRF4p7h63T84pP9iThAtv0B1UPk6pnz1LVZqY2z1m3OdCu/s400/68073_4584720372777_640202582_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-74285086716355511122012-11-10T19:42:00.001+00:002012-11-10T19:49:25.096+00:00Talvez ela tenha razão<div style="text-align: justify;">
A ironia musical destas coisas pontuais de cama: à ida, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=F24VqlFBvrU" target="_blank">Ain't no cure for love </a>na voz do Cohen; no regresso, uma doida qualquer a cantar It's raining men.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-86341276056661933302012-11-10T19:37:00.001+00:002012-11-10T20:49:04.902+00:00Afinal de contas que tipo de pessoa é que deixa morrer flores à sede?<div style="text-align: justify;">
O que me incomodou mesmo nem sequer foi a frieza. Ou a promessa de beber tinto à lareira, quebrada em nome de umas minis ranhosas. Foi a quantidade de flores de plástico que ele tinha na sala: era proporcional às rosas secas e mortas do jardim.</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-16054269157001527382012-11-10T19:32:00.000+00:002012-11-10T19:32:14.234+00:00Vivir para contarlaNa maior parte das vezes? Não vale a pena pagar pra ver.Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-18394267583628719572012-11-10T19:28:00.001+00:002012-11-10T19:44:46.457+00:00That would help<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW7XyuK1w8Tf9Moyx321QAPWedvhyphenhyphen5amJOYAp_ZBQNwmh0fa94mWV1PLgMXJk1QHuEm66IYXS2PAvpqZf7qGIRCM1GaFZcgs_GvR8JcJyDMkWDZwGDDgfdKeMLYuu6iW_Ii_MlL-R2Lfnl/s1600/560674_4610566258908_1954749634_n(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW7XyuK1w8Tf9Moyx321QAPWedvhyphenhyphen5amJOYAp_ZBQNwmh0fa94mWV1PLgMXJk1QHuEm66IYXS2PAvpqZf7qGIRCM1GaFZcgs_GvR8JcJyDMkWDZwGDDgfdKeMLYuu6iW_Ii_MlL-R2Lfnl/s400/560674_4610566258908_1954749634_n(2).jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-29754610845352089882012-11-08T22:19:00.001+00:002012-11-08T22:20:24.897+00:00<div style="text-align: justify;">
O Esteves montou uma vivenda à beira da estrada nacional que é uma coisa inacreditável - mármore, repuxos, gárgulas aladas e grades nas janelas, não vá dar-se o caso de alguém sonhar roubar a colecção de baixelas da mulher. Vai ver dos porcos - todos amontoados num barracão, à espera de levar aquele choque silencioso no pescoço - sempre no seu topo de gama. Dizem as más línguas que banca a cem por cento o filho mais velho, um tipo perdido em putas e jogo algures pro Norte, que se esquivou a um casamento com a namorada de infância deixando-lhe, na noite anterior, uma cartinha na caixa do correio.</div>
<div style="text-align: justify;">
O Esteves apalpa as funcionárias do talho na câmara frigorífica, mas oferece-lhes fins-de-semana com tudo pago e almôndegas tenrinhas para darem aos filhos, coitadinhos.</div>
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O Esteves tem fortuna e côr de quem lhe dá bem no tinto. Só não tem quem lhe fique com o negócio quando se finar. É uma porra.</div>
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(<a href="http://club-silencio.blogspot.pt/" target="_blank">Pedro</a>, este é para ti :) )</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-41863249532381204972012-11-08T14:56:00.001+00:002012-11-08T14:56:23.211+00:00<div style="text-align: justify;">
Os homens e as suas calças. Os homens fumando cigarros, escondidos nos seus casacos pretos de pele.</div>
<div style="text-align: justify;">
Os ombros e os braços dos homens numa corrida matinal.</div>
<div style="text-align: justify;">
O andar dos homens a desaparecer na plataforma da estação. As mochilas que jingam nas costas duras dos homens.</div>
<div style="text-align: justify;">
Os homens e o seu sorriso e a sua franqueza e o seu olhar descomplexo e o seu abraço.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Longa vida aos homens. </div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-69354972626052548862012-11-08T12:19:00.001+00:002012-11-08T12:21:21.694+00:00Para aqueles que dizem que não tenho uma estratégia de vida<div style="text-align: justify;">
Vejamos os factos:</div>
<div style="text-align: justify;">
Tenho uma herança em terras e assim deixada pelo meu avô,</div>
<div style="text-align: justify;">
A Pirolita (a puta lá da terra) morreu,</div>
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Vou a caminho do meu sexto ano no Hades laboral e rezo todos os dias para isto expluda ou seja engolido por um void paralelo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A solução evidente:</div>
<div style="text-align: justify;">
Volto p'ra terra, de dia ponho batatas, podo as árvores e dou farelos amassados com couve às galinhas. À noite faço broches e inicio sexualmente os filhos dos talhantes abastados lá do burgo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eu cá acho que é perfeito.</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-23000025962767863032012-11-02T16:39:00.001+00:002012-11-02T16:40:12.118+00:00Deus é um gajo com bom gosto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4hx0DlMFH6E8-mbad0DZeK_NBVXAqiSyw0ZYxTcUJCi_7qmr-HHSF9uB_iiLR7ezIaEzhS10VFobMREIK6s4wg7d6tiANIepi9G_evPnBs4AVYmBkvGhJ2ZZjWeE4fzvU92ZT9J-1nWWo/s1600/idris-elba-e1269869584847.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4hx0DlMFH6E8-mbad0DZeK_NBVXAqiSyw0ZYxTcUJCi_7qmr-HHSF9uB_iiLR7ezIaEzhS10VFobMREIK6s4wg7d6tiANIepi9G_evPnBs4AVYmBkvGhJ2ZZjWeE4fzvU92ZT9J-1nWWo/s400/idris-elba-e1269869584847.jpg" width="301" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Louvado seja Idris Elba.</div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3890503925122943946.post-58139884855034495482012-11-02T15:15:00.002+00:002012-11-02T15:31:00.954+00:00<div style="text-align: justify;">
Algures entre a sopa de hortaliça e o arroz de pato, o tipo achou por bem tentar a sorte. Festas e assim. <i>És tão branquinha e macia.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Como explicar-lhe que comida portuguesa e romance, num primeiro jantar, são coisas que não jogam uma com a outra? Trinquei uma rodela de chouriço bem tostada e rezei pra que se calasse só um bocadinho. <i>Não te importas que te faça festas, pois não?</i><br />
<i><br /></i></div>
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Não se calou.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Quer dizer, importar não importo. É tudo uma questão de ir gerindo o meu desconforto. Queres um gole?</i></div>
<div style="text-align: justify;">
A cerveja não era nada má, não senhor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Desconforto? Escolhes bem as palavras.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>É de ler tanto. Tenho muito vocabulário.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Dez minutos depois a conta estava na mesa. Plo menos pude acabar os restos do arroz em casa. E em silêncio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Bluesyhttp://www.blogger.com/profile/18115786636392860412noreply@blogger.com4