- O meu telemóvel tá mesmo a ir pr'o galheiro. Atão, méquetás?

- Tou arreliada e fodida da vida. Uma das minhas chefes deu-me uma piçada em frente a uma colega. Não se faz pá, chamava-me à parte, fartinha disto. 

- Mas, filhota, tu já sabes que blablablablablabla

- Hmpf. 

- Tás aí?

- Tou.

- Não dizes nada?

- Não m'apetece.

- Oh rapariga, se não queres falar ao menos respira pa eu saber que tás viva e que não tou aqui sozinha a falar pr'o satélite.

Tirei a Uma Thurman, em fato de treino amarelo, do desktop e substituí por pintura. Estou uma mulherzinha.

Maurice De Vlaminck, Vaso Azul com Flores, c. 1906

Factos a ter em conta:

- aqui, tou em minha casa

- não tens os tintins no sítio

- das últimas trezentas vezes que combinei um café para conversar contigo, cortaste-te sempre em cima da hora usando as desculpas mais esfarrapadas

- Lisboa é uma puta de uma cidade pequena e contam-me que ou te casaste ou estás a viver com outra pessoa que merece o meu maior respeito. E o teu também

- tens-me no reader e vens ler esta merda

Raciocínio:

ora se não temos qualquer tipo de ligação, se a tua coragem há muito ganhou ferrugem, mas não sais de cima (porque a outra parte do foder já nem sequer faz parte da premissa)

Conclusão:

fico-te eternamente grata por ires, neste preciso momento, à tua vida. E evita passar por perto. O meu carro tá velho, tu sabes, só que há outros combustíveis bem mais poderosos que me movem.

Claude Monet, The Pond at Montgeron, 1876-1877

Fim-de-semana em Madrid, anyone?

Dizem-me que é normal isto de me emocionar e chorar com algumas coisas que a minha gente faz e diz. Tem acontecido com frequência, no carro ou em casa, quando já não dá para conter mais. Não é uma coisa sofrida e coitadinha, é gratidão mesmo.

Para mim, que me fiz sozinha - porque quis, porque achei que isso era A verdadeira independência - é pura novidade perceber que sei melhor o que é isto da vida quando estou com os outros. E os ouço.

Parece tão lógico, não é? Avizinham-se mais 33 anos para que outras fichas básicas caiam.

Adoro-a, mas alguém tem que a parar

Estamos todos à roda da mesa a fazer o almoço. Começa ela Olha lá, mas eu nunca te vi de calças justas e agora andas com elas? Que é que te deu? Rosnei um Apeteceu-me, porquê? Um bocado depois, pega na minha camisola e aí vamos nós outra vez Olha que no meu tempo, quem misturava preto mais verde e azul tinha muito mau gosto.

Hum, hum, tá bem mãe. E dou plo meu irmão de olhos arregalados em sinal de "Epá, ignora e não respondas".

Como calhei na rifa, a seguir segue-se o meu colar que Se eu usasse uma coisa com bolas dessas, ficava a parecer uma árvore de natal. 

Quando a coisa começa a resvalar para os ténis, não dou mais tempo de antena Queres fazer mais algum comentário sobre a minha roupa? O casaco, o lenço, não? Pera. Desaperto o cinto. Mano, vira os olhos pa parede. E desço as calças até aos joelhos. As minhas cuecas são rosa, vês? Rendadas, hum? E o soutien condiz. Aprovas?

Comemos costeletas grelhadas na brasa, arroz e salada, no melhor dos silêncios.

Ballet Zapata

Fui ver as fotos da Frida (enrolou-se com o Trotsky, a grande doida) e quero aqui deixar o meu muito obrigada aos cerca de quinhentos portugueses que me pisaram, passaram à frente e lamberam as fotos com os dedos e com o nariz. Boa gente, pa ver uma exposição não é preciso tar em cima das peças. Nem das outras pessoas.

Rapazes, há mais aqui*

(...) ponho-me a pensar que o modo como, ao longo dos meses de Verão, quase todas as mulheres trazem o armamento bem visível e tantas parecem ter optado, com uma convicção desafiante, pela vida de crime, mantém os homens alerta, antevendo duelos ferozes. Mas quando o tempo arrefece e a maioria das armas passa a andar escondida, um tipo relaxa e, de vez em quando, não consegue evitar ser apanhado de surpresa ao descobrir um par de Glocks numa rapariga aparentemente incapaz de matar uma mosca.

* De nada.

Porra, uma semana inteira de loiça pa lavar, como é que é possível? Como é que eu prometo sempre que não deixo as coisas chegarem a este ponto e depois chegam mesmo? Agora é rezar po esquentador não tar avariado. Não tá, fixe. A esponja? Epá não me façam andar à procura da esponja. Não tinha comprado uma nova há uns tempos? Pensa, mulher, pensa. Se vires bem, tu és a gaja que mais contribui para corrigir aquela coisa do Fairy durar 8 semanas. Com tanto prato e tigela e colheres - e se estas colheres do Ikea são um valente cocó, feias, pesadonas, parecem feitas pa putos obesos ou assim - vai-se logo metade do detergente. Tenho de mudar de trabalho, a sério. Olha-me só este consolo de tar aqui a fazer uma coisa mecânica e que não envolve qualquer tipo de esforço mental. Lavar a loiça, lavar a loiça. Podia ir pa Nova Iorque lavar pratos e ter tempo para o que gosto mesmo de fazer, hum? Mais cliché que isto não há, mas era agradável. Lavar pratos, pintar paredes, aspirar, encerar o chão montada numa maquineta, trabalhar com um limpa-neves!!!! Epá, espectacular... qualquer coisa que só envolva braços e pernas. Dá-me gozo, não aturo gente pseudo, um sossego. Dar aulas já era, continuar a fazer comunicação e produção fazem-me cabelos brancos, por isso era por aí, hum? A merda é eu ter esta visão romântica das coisas, ingénua. Tanta mulherada aí já com filhos e tal, e eu nesta vida de trabalho, copos, saídas, gajos, mais trabalho, deitar às quinhentas. Um filho. Epá um filho ia mudar a minha visão das coisas, de certezinha. Devia ter um filho. Dasse, queimei-me, com esta água quase se podiam depenar patos!! É. Um filho e parar de acumular loiça, devia comprometer-me com estes objectivos. Olha, a esponja velha, cá está. A ver se ponho ali na lista de compras: luvas de borracha. Da Vileda. Estas tão todas rotas. Filho, menos loiça, luvas da vileda. Check.

Teimosa, sonsa, meiga, mimalha e inteligente. Vais fazer-me muita falta e nem quero acreditar que hoje à noite já não vais estar lá por casa.

Só mesmo tu para me fazeres chorar como uma Madalena, raios.

E não deve faltar assim tanto para o gajo te bater à porta

O Miguel tem um blog

de que me valerei, se alma não val?

Imagino-a a fazer cábulas daqui a uns tempos

Curto mesmo esta coisa de trocar sms com a matriarca, enquanto ela está na Universidade: Ligo + tarde, não quero q o prof de psicolog. do idoso me apanhe a olhar para o telem.

No fundo, é isto, ó Júlio

É como ter de escolher entre o limpinho:

e o desgrenhado:

Obviamente prefiro o segundo.