Querido Dan

Quando te ouvi cantar o Tighten Up julguei-te mais um tipo com complexo de Peter Pan e amores de infância mal resolvidos. Depois veio o Howlin' For You e houve qualquer coisa cá dentro que mexeu e abalou pa caraças. Dei por mim a pensar que eras bem capaz de trazer o conceito de sexy para a música, até porque tu sabes, Dan, tu sabes o que se passa na cabeça de uma mulher ou não dirias coisas do estilo there's nothing worst in this world than payback from a jealous girl. Com o She's Long Gone pões-me a sonhar com o dia em que me demito e largo o fogo a este tasco pestilento.

Ontem roubei-te o El Camino (juro que vou comprar o disco mal ele saia). Fiquei meio indignada: ora porra, aquele início do Little Black Submarines é um Johnny Cash pífio e só to perdoo porque aos dois minutos partes aquela merda toda e tens, de novo, a inteligência de dizer que everybody knows that a broken heart is blind. Pões-me a dançar com o Lonely Boy, rockalhada just for fun; pões-me a pular com o Run Right Back e o Sister faz-me ter vontade de voltar aos anos 80 para subir as escadas do Capitólio a correr. Não sei se isso é necessariamente bom, mas que tem o ritmo certo, lá isso tem.

Dan, um homem que me faz sentir esta merda toda, é obviamente um homem que eu quero conhecer. Temos portanto um problema: comé? Vens a Portugal ou vais obrigar-me a correr meio mundo atrás de ti?

Até te desculpo a barbonga com que às vezes andas e tudo.

E na Rua da Escola Politécnica

passou uma miúda baixinha, magrinha, com roupa de ginástica pra lá de justa. O pêlo da gola do colete parecia prologamento do rabo de cavalo loiro que ela usava de lado. Pela trela puxava um Yorkshire despenteado.

Hoje, no 758

o motorista, de guedelha preta e óculos escuros, riu-se com vontade. A atravessar a passadeira, uma velhota mandava-lhe beijos com a ponta dos dedos, em jeito de agradecimento por ele ter parado.

O meu calamitoso histórico de amores tornou-me reservada, medrosa e pouco desenrascada na arte da conversa. Basta ver a cena de quinta passada: sentada num puff do MusicBox, vejo-o lá ao fundo. O meu amigo P. belisca-me e diz-me Vai lá falar com ele. As pernas enfraquecem e não consigo. Dá-se o caso da montanha vir a Maomé: Já te tinha visto, estás a gostar do Poetry Slam? Sorrio. E coro. Coro mais. Continuo a corar. Não me sai nada, não lhe respondo. E ele ainda tenta resgatar a coisa Está tudo bem? Um Sim, obrigada e tudo é finito.

Tenho 6 anos outra vez.

Note to self

Parar de ouvir o Morrissey a cantar o Let me kiss you quando tenho insónias às 3 da matina.

I'm hopeless

Ao único gajo do meu trabalho que reparou que eu tinha cortado o cabelo, só consegui responder com um obrigadinha. Isto logo depois de dar por mim a pensar Oh, deve ser gay.

Ser grande num país de gente pequena

Nem sequer há número para pessoas com essa altura e peso. Comprar collants dá-me cabo da auto-estima.

- O meu telemóvel tá mesmo a ir pr'o galheiro. Atão, méquetás?

- Tou arreliada e fodida da vida. Uma das minhas chefes deu-me uma piçada em frente a uma colega. Não se faz pá, chamava-me à parte, fartinha disto. 

- Mas, filhota, tu já sabes que blablablablablabla

- Hmpf. 

- Tás aí?

- Tou.

- Não dizes nada?

- Não m'apetece.

- Oh rapariga, se não queres falar ao menos respira pa eu saber que tás viva e que não tou aqui sozinha a falar pr'o satélite.

Tirei a Uma Thurman, em fato de treino amarelo, do desktop e substituí por pintura. Estou uma mulherzinha.

Maurice De Vlaminck, Vaso Azul com Flores, c. 1906

Factos a ter em conta:

- aqui, tou em minha casa

- não tens os tintins no sítio

- das últimas trezentas vezes que combinei um café para conversar contigo, cortaste-te sempre em cima da hora usando as desculpas mais esfarrapadas

- Lisboa é uma puta de uma cidade pequena e contam-me que ou te casaste ou estás a viver com outra pessoa que merece o meu maior respeito. E o teu também

- tens-me no reader e vens ler esta merda

Raciocínio:

ora se não temos qualquer tipo de ligação, se a tua coragem há muito ganhou ferrugem, mas não sais de cima (porque a outra parte do foder já nem sequer faz parte da premissa)

Conclusão:

fico-te eternamente grata por ires, neste preciso momento, à tua vida. E evita passar por perto. O meu carro tá velho, tu sabes, só que há outros combustíveis bem mais poderosos que me movem.

Claude Monet, The Pond at Montgeron, 1876-1877

Fim-de-semana em Madrid, anyone?

Dizem-me que é normal isto de me emocionar e chorar com algumas coisas que a minha gente faz e diz. Tem acontecido com frequência, no carro ou em casa, quando já não dá para conter mais. Não é uma coisa sofrida e coitadinha, é gratidão mesmo.

Para mim, que me fiz sozinha - porque quis, porque achei que isso era A verdadeira independência - é pura novidade perceber que sei melhor o que é isto da vida quando estou com os outros. E os ouço.

Parece tão lógico, não é? Avizinham-se mais 33 anos para que outras fichas básicas caiam.

Adoro-a, mas alguém tem que a parar

Estamos todos à roda da mesa a fazer o almoço. Começa ela Olha lá, mas eu nunca te vi de calças justas e agora andas com elas? Que é que te deu? Rosnei um Apeteceu-me, porquê? Um bocado depois, pega na minha camisola e aí vamos nós outra vez Olha que no meu tempo, quem misturava preto mais verde e azul tinha muito mau gosto.

Hum, hum, tá bem mãe. E dou plo meu irmão de olhos arregalados em sinal de "Epá, ignora e não respondas".

Como calhei na rifa, a seguir segue-se o meu colar que Se eu usasse uma coisa com bolas dessas, ficava a parecer uma árvore de natal. 

Quando a coisa começa a resvalar para os ténis, não dou mais tempo de antena Queres fazer mais algum comentário sobre a minha roupa? O casaco, o lenço, não? Pera. Desaperto o cinto. Mano, vira os olhos pa parede. E desço as calças até aos joelhos. As minhas cuecas são rosa, vês? Rendadas, hum? E o soutien condiz. Aprovas?

Comemos costeletas grelhadas na brasa, arroz e salada, no melhor dos silêncios.

Ballet Zapata

Fui ver as fotos da Frida (enrolou-se com o Trotsky, a grande doida) e quero aqui deixar o meu muito obrigada aos cerca de quinhentos portugueses que me pisaram, passaram à frente e lamberam as fotos com os dedos e com o nariz. Boa gente, pa ver uma exposição não é preciso tar em cima das peças. Nem das outras pessoas.

Rapazes, há mais aqui*

(...) ponho-me a pensar que o modo como, ao longo dos meses de Verão, quase todas as mulheres trazem o armamento bem visível e tantas parecem ter optado, com uma convicção desafiante, pela vida de crime, mantém os homens alerta, antevendo duelos ferozes. Mas quando o tempo arrefece e a maioria das armas passa a andar escondida, um tipo relaxa e, de vez em quando, não consegue evitar ser apanhado de surpresa ao descobrir um par de Glocks numa rapariga aparentemente incapaz de matar uma mosca.

* De nada.