Bicho do mato encachecolado, voo de Palmela até Cascais com precauções mil por ser tão tarde. Faço amizade com a senhora da área de serviço, perfumada até à dor de cabeça para aquela eventualidade de romper por ali adentro um cavaleiro montado num BMW que a levará, aos domingos, a passear ao shopping. O gajo da outra bomba olha-me de soslaio e penso se tenho escrito na testa que estou ali por ser vadia, sem homem e filhos chorando em casa, à espera do comer. Acelero. A sandes empacotada prometia queijo flamengo açoreano, mas afinal os 2,80€ só me sabem a gasóleo e fumo.