Querido leitor que me acompanha desde as 09h30 da matina (hora a que eu ainda estrebuchava no duche, com a boca a saber a papel, derivado das ginjinhas que ontem bebi): gosto muito de tê-lo por cá - vai um canapé ou assim? Uma mantinha?

A sério, eu não tenho assim tanta coisa para contar. Ainda por cima hoje estou com TPM e continuo, apesar do trifene, a ter vontade de atropelar pessoas com bulldozers. Sim, plural. E é uma merda, sabe? As hormonas ficam completamente wild, como aqueles toiros mecânicos: a gente monta-as e dali a uns segundos tamos a ser tossidas dali pra fora. A TPM não se controla, controla-nos. Imagine o leitor que a TPM é como levar um pontapé nos tintins, daqueles que arrepanham tudo lá por dentro até à alma. Agora pegue nessa sensação e multiplique-a por vários dias a fio, sem que nada possa fazer.

Tão agradável.

Agora vou ali comer. Ou dormir. Ou chorar. Se calhar rir. Talvez pedir colo e mimos. Apetece-me tudo ao mesmo tempo.